где и названья нет
но где привыкли
собираться барды

такой молоденький поэт
мечтал о славе
и Миранде
сминал салфетку
и жилет
когда смеялись шумно барды

Гитары бились как клинки
слова как пули в цель ложились…
Ну а поэт молчал стихи
и листья в чашечку кружились

Он был молоденький поэт
стеснительный 
провинциальный
без щетины 
и без манжет
без денег ясно
и
сентиментальный

он только на неё смотрел
и то конечно вскользь 
украдкой
смешно над чашечкой краснел
от хрипотцы официантки

… а барды спорили за ночь
за столь знакомые им ласки
мешали вермуты и скотч
и горячились по-испански

… и темнота густела вновь
и час закрытья приближался
… игриво изгибалась бровь
и победитель целовался

… и знать не знала
щедрая любовь
что её образ оставался
на двести лет ещё вперёд
от молчаливого поэта
который кофе сча допьёт
и одиноко в ночь уйдёт
и сложит лучший из сонетов

Такой молоденький поэт
без щетины 
и без манжет
без денег ясно
и несчастный…

Но двести лет
звучит сонет
про чудную желанную Миранду

… а лишь: кафе 
где и названья нет
веранда 
осень 
кофе 
барды…

(zestanoyjoker) 7 августа 2009 года