… такой молоденький поэт сидел за столиком веранды кафе где и названья нет но где привыкли собираться барды
такой молоденький поэт мечтал о славе и Миранде сминал салфетку и жилет когда смеялись шумно барды
Гитары бились как клинки слова как пули в цель ложились… Ну а поэт молчал стихи и листья в чашечку кружились
Он был молоденький поэт стеснительный провинциальный без щетины и без манжет без денег ясно и сентиментальный
он только на неё смотрел и то конечно вскользь украдкой смешно над чашечкой краснел от хрипотцы официантки
… а барды спорили за ночь за столь знакомые им ласки мешали вермуты и скотч и горячились по-испански
… и темнота густела вновь и час закрытья приближался … игриво изгибалась бровь и победитель целовался
… и знать не знала щедрая любовь что её образ оставался на двести лет ещё вперёд от молчаливого поэта который кофе сча допьёт и одиноко в ночь уйдёт и сложит лучший из сонетов
Такой молоденький поэт без щетины и без манжет без денег ясно и несчастный…
Но двести лет звучит сонет про чудную желанную Миранду
… а лишь: кафе где и названья нет веранда осень кофе барды…
(zestanoyjoker) 7 августа 2009 года |