| *** |
|
- Не написал?
- Нет. Не идёт.
- Плохо.
- Да чего уж хорошего.
- Ты же понимаешь, про что хочешь?
- Да. Но не понимаю как.
- Садишься и пишешь.
- Сажусь и не пишу. Зависаю и туплю: я знаю каждого персонажа, все их истории, даже знаю сюжет — что у меня бывает нечасто, но… как это сделать, чтобы не было морализаторством — буээ, не свалиться в картон, будто спектакль в посредственном тюзе.
- Пиши не как для тюза. Может это вообще не главное?
- Может.
Он не пытается меня подбодрить, тем более мне посочувствовать, наверное осознаёт насколько было бы нелепо. Или осознаю я, а он просто не пытается.
- Что и как у тебя?
- Более дурацкого вопроса и не задать.
И он снова беспощадно прав.
- Ты ведь именно для этого меня и придумал.
- Ну, не совсем уж придумал, скорее трансформировал.
- Тебя бы так трансформировать.
- В процессе. Мне и своего давно сверх макушки.
- Ая-яй. Принеси солдатиков.
- Тебе?
- А чем я хуже других?
- Ты, лучше.
- Вот.
я смотрю на его бледные тонкие прозрачные руки, представляю в них солдатика. Невольно смотрю и на свои.
- Ты ещё можешь – считывает он: Другое дело, действительно ли важно. И кому.
- И для кого.
- Да. Мне нравятся твои персонажи.
- Правда?
- Кроме себя конечно. Помнишь, как Незнайка нарисовал друзей? Иди уже. Кстати, привет Синеглазке.
- Она немножко злится за имя, она же зеленоглазая.
- А то не знаю. Как и то, что злится она не за имя и не немножко.
я прихожу к нему, когда мне плохо. Потому, что ему-то всегда хуже, чем мне. Эгоизм и свинство, согласен, но ничего не могу поделать.
А он останется там сидеть, где притушенный свет и ничего не нужно, разве что в следующий раз захватить ему солдатиков.
(zestanoyjoker ps) 20 июля 2025 года
|
| --- |
|
|