*** |
я прихожу к нему, когда мне плохо.
- Почему ты не написал книгу? - Стремался слажать. Ну и конечно недостаточно целеустремлённости. - Раззвиздяй. - Да. - А её, наверное, ждали. - Брось. Мало что ли хороших книг. А чтоб получилась хорошая, на нестыдно, надо постараться, очень постараться. - Ну понятно. Закури. Закуриваю, и он вдыхает дым, прикрыв глаза. - Пожалуй ты прав. Но всё-таки обидно как-то. - Моментами – признаюсь. - Ты много пишешь о солдатах, но не солдат. - Не солдат. - Пишешь о поэтах, но не поэт. - Не поэт. - Почему так? я опять теряюсь с ответом, у него так получается, заставать меня врасплох — занятное слово «врасплох», надо бы покопаться в происхождении. - Не знаю. Может, компенсирую себе, себя. - Понимаю – и я понимаю, что, да, он понимает. Мне очень хочется с ним чем-то нужным ему поделиться, но чем? То, что необходимо ему, мне ему не отдать, да и смог-решился бы? вряд ли. - Ну чего подвис? Иди уже. Эй! - А? - А мне кажется, ты её — свою книгу, уже написал, ну или почти написал. Просто она у тебя такая… - И какая? - Раззвиздяйская же. И он даже смеётся. И вроде ему получше: - Разбросанная. - У меня такой рассказ есть. - А то.
я прихожу к нему, когда мне плохо. Потому, что ему-то всегда хуже, чем мне. Эгоизм и свинство, согласен, но ничего не могу поделать — мне тоже необходимо.
я не солдат и не поэт, но также я ищу ответ, вот вместе с ними — почему? поэзия бывает про войну
(zestanoyjoker ps) 8 июня 2024 года |
--- |
|
|