Скиталец. 

Странник.
И не к святым иду местам.
Ни веры не ищу, ни знаний…
Ищу прощения шутам.

- Кому-кому прощенья ищешь?!

- Шутам.
Последним из шутов.
Чьих бубенцов давно не слышно,
в эпохе новеньких веков.

- Забавно говоришь…

- И даже мыслю.
Болезнь смешная у меня.
Нет, не заразна — будто листья,
слова желтеют…

- Да-да-да...
Вот счас совсем припоминаю…
Таких как ты, знавал я двух…
Один — ей, Шут. Второго звали…

- Я тот второй. Второй из двух.

- Ты… Дон?

- Почти.
Я — тень от дона.

Согбённый нынче силуэт.
Заместо шпаги — глаукома,
и взятый, при смерти, обет…

- И в чём обет?

- Искать прощенья.
Тем, кто решится на колпак.
И возле стать… Хотя бы тенью.
Ведь слаб от умности дурак,
отчаян,