Отшумели песни нашего полка,
Отзвенели звонкие копыта,
Пулею пробито днище котелка,
Маркитантка юная убита.
Нас осталось мало - мы, да наша боль.
Нас - немного и врагов - немного.
Живы мы, покуда, фронтовая голь,
А погибнем - райская дорога.
Руки - на затворе, голова в тоске,
А душа уже взлетела, вроде,
Для чего мы пишем кровью на песке?
Наши письма не нужны природе.
Спите себе, братцы, все придет опять.
Новые родятся командиры,
Новые солдаты будут получать
Вечные казенные квартиры.
Спите себе, братцы, все вернется вновь,
Все должно в природе повториться,
И слова, и пули, и любовь, и кровь,
Времени не будет помириться.
© Булат Окуджава
маркитантке обелиск
встанет стелою
с хоругвью
по нему ледовой горкой вниз
пацанва покатится
«К оружью!»
надпись затирая скользью поп
радуясь февральскому раскату
пацанве грозит брюзгливо поп
вспоминая братика солдата
— уходил на фронт под бравый марш
а вернулся цинком
без распайки
как рыдала мамка «Наш?!... Не наш?!...»
и шеврон порвала с блёклой чайкой
а потом сшивала в ночь
скуля
и себе припрятала куда-то
всё пройдёт
гогочет ребятня
и гремят февральские раскаты
примирятся линии окоп
их зальёт
засыплет
вполовину
битый танк — подтаявший сугроб
Джок
2015-02-27 11:24:26
Конечно так будет, но через очень нескоро и погано.